Tag und Nacht in Zeiten von Corona (Bert Roebben)

Der Advent hat begonnen – ein außergewöhnlicher Advent, mit einer – durch den Lockdown unfreiwillig erzwungenen – Stille im öffentlichen Raum, wie sie viele seit Jahrzehnten nicht erlebt haben. Für viele Menschen verbindet sich diese Zeit mit großen Ängsten und Sorgen; (drohende) Arbeitslosigkeit, familiäre Belastungen, psychische Erkrankungen, die Ungewissheit der Zukunft schlagen sich aufs Gemüt. Unser Gastautor Bert Roebben (Universität Bonn) hat für unseren Blog eine sehr persönliche Meditation verfasst, in der er der Ambivalenz von Tag und Nacht, Licht und Dunkelheit, Hoffnung und Angst nachgeht, die das menschliche Leben kennzeichnet. Gedanken, die es auch ermöglichen, sich der Spannung zwischen Advent und Weihnachten anzunähern.

Ich bin ein Grenzgänger. Für meine Arbeit reise ich jede Woche von Leuven nach Köln und Bonn. Am Montagmorgen nehme ich früh den ICE von Brüssel nach Frankfurt, genieße eine Tasse Kaffee im Speisewagen und gehe meine Lehrveranstaltungsvorbereitungen für diesen Tag an der Universität zu Köln durch. Cologne is calling. Um viertel nach acht komme ich in Köln an, um zehn Uhr beginnen die Vorlesungen. Ich habe also noch etwas Zeit, die ich für einen Besuch im Dom nutze. In Stille stimme ich mich auf die kommende Woche ein. Schöne Momente des Innehaltens. Zu diesem frühen Zeitpunkt ist in dieser riesigen Kirche keine Menschenseele zu finden. Das Sonnenlicht dringt durch die Glasfenster im Chorraum ein. Ex oriente lux. Es dämmert im Osten, das Licht des neuen Tages bricht durch. Als um neun Uhr die Glocken über der erwachten Stadt zu läuten beginnen, verlasse ich den Dom und mache mich mit der U-Bahn auf den Weg zu einer neuen Arbeitswoche an der Universität. Ich vermisse dieses wöchentliche Ritual jetzt, da ich ungefähr seit Beginn der Corona-Krise nicht mehr in Deutschland war. Bei meinem täglichen Morgenspaziergang in Leuven versuche ich das freundliche Licht aus dem Osten einzufangen. Schließlich ist es das gleiche Licht.

Tag und Nacht, Licht und Dunkelheit, Hoffnung und Angst. Die Ambivalenz könnte nicht größer sein. Die Nacht gegen den Tag tauschen, Belgien im Dunkeln verlassen und in Deutschland im Licht ankommen. Aufstehen, die Nacht abschütteln und den Tag auf sich wirken lassen. Dies verlangt etwas von einem Menschen. Selbst am Abend ist dieser Übergang nicht selbstverständlich: Kinder steigen nicht ins Bett, Jugendliche bleiben stecken oder gamen die Nacht durch, ältere Menschen können nicht einschlafen. Sie liegen wach und machen sich Sorgen um Eltern und Kinder, um Partner und Freunde, um Arbeit und Entspannung. Für viele ist das Bett kein sicherer Hafen, sondern ein Ort des Unbehagens. Viele fühlen sich in dieser Zeit der Krise nicht ausgeschlafen, sind leicht entflammbar. Viele sehen den Segen des Morgenlichts gar nicht und beginnen den neuen Tag mit einer Art von geistigem Rückstand. Und selbst wenn man guten Willens ist, brechen die Alpträume manchmal ungehindert und ungebeten in die Träume eines Menschen ein. Nachts ist alles überproportional, vergrößert und oft schwer zu ertragen. Eine Erfahrung, die viele teilen, besonders in diesen komplexen Zeiten.

Der Mensch ist nicht für die Nacht geschaffen. Seine Heimat ist der Tag. Er oder sie muss im vollen Licht stehen, oder, wie Martin Heidegger es ausdrückte, in der „Entbergung“ (Ijsseling 2015, 55), wo man sich nicht mehr versteckt, sondern erscheint und präsent ist. Heidegger vergleicht dieses Offenbarungsereignis mit einer Lichtung im Wald, wo Licht durch die Bäume und Sträucher fällt und Dinge auf dem Boden sichtbar werden. Menschsein ist Stehen „in der Lichtung des Seins“, so Heidegger (Ijsseling 2015, 54). Und mit Emmanuel Lévinas weitergedacht: Suchen Sie sich gegenseitig in dieser Lichtung auf, verweilen Sie im Licht des anderen und lassen Sie sich gegenseitig das Licht in die Augen scheinen. Als Mensch habe ich jedoch keinen anderen Zugang als über die Sprache (meine eigene Sprache und die Sprache anderer), um diese Lichtung zu verstehen und auszudrücken. Und da entsteht wieder eine Grauzone. Denn wie kann ich zwischen den vielen Sprachen und Kommunikationsformen unterscheiden, um die Lichtung angemessen zu beschreiben? Es gibt so viele verschiedene Strahlen, die durcheinander laufen, und manchmal kollidieren sie miteinander. Woher weiß ich, dass ich in der richtigen Lichtung bin, dass ich auf dem richtigen Weg bin, „dem Weg meiner Väter“, wie der Psalmist (Ps 139, 24) sagt? Vielleicht irre ich mich völlig und verfolge eine falsche Ausstrahlung. Vielleicht liegen wir gemeinsam völlig falsch und können wir nicht die richtige Lichtung finden, weil die Welt in völliger Dunkelheit liegt. Vielleicht sind unsere Lebensgeschichten so vermischt und unsere Sprache und Kommunikationsformen so arm geworden, dass wir uns ständig gegenseitig im Weg stehen, um die richtige Ausstrahlung für unser Leben zu finden. Vielleicht sind wir, ohne es zu wissen, ständig in der Dunkelheit der Nacht.

In Krisenzeiten wie diesen kann uns dies schmerzlich bewusst werden. Der belgische Theologe Adolphe Gesché spricht in diesem Zusammenhang von der „Nächtlichkeit“ (nocturnité): Es gibt in uns und um uns herum, in der gesamten Wirklichkeit, einen großen Teil der Nächtlichkeit, die uns formt und mit der wir einen unauslöschlichen Teil von uns selbst aufbauen. Zu lernen, mit diesem Geheimnis in uns selbst, in anderen, in der Welt und in Gott zu leben, ist das Herzstück unseres Menschseins (du Val d’Eprémesnil 2019, 45). Unsere Berufung ist das Licht. Die tatsächliche Situation, in der wir dieser Berufung nachgehen, ist aber oft und in mehr oder weniger großem Ausmaß die Nacht.

In dieser Ambivalenz denke ich vor allem an Menschen, die in der Kunst tätig sind. Sie haben nicht die Möglichkeit, diese komplexe Zeit zu beleuchten und ihren Mitbürgern zu helfen, um zu erkennen, worauf es wirklich ankommt. Ihre Arbeit an der Grenze zum Helldunkel ist zum Stillstand gekommen. Die Theater bleiben geschlossen, das Festivalgelände unangetastet, die Musiker schweigen oder versuchen, sich durch einen Online-Zugang von ihrer Existenz zu überzeugen. Einige haben Angst, dass sie nicht nur ihr Einkommen, sondern auch ihre Talente verlieren. Warum in der Abgeschiedenheit Ihres Hauses praktizieren, wenn Sie nicht ausbrechen und andere von ihren Talenten überzeugen können? Warum mit sich selbst üben, wenn man nicht das Vergnügen genießen kann, gemeinsam zu „jammen“ und neue gemeinsame Kreativität anzuzapfen? Ich denke, dass im Leben vieler Künstler die totale Nacht herrscht – die Nacht, in der alles gleich ist und Gleichgültigkeit herrscht. Ein Künstler sucht seine Inspiration in der oben erwähnten Nächtlichkeit und kann für eine Weile in den Rausch der Dunkelheit eintauchen, um „Aufklärung“ zu erfahren. Aber es kommt ein Moment, in dem er oder sie ins Rampenlicht treten, in der Lichtung stehen und eine Geschichte erzählen will. Niemand bleibt gern in der Kühle der Nacht ohne Blick auf die Morgendämmerung. Die Nacht weckt das Licht. Nächtlichkeit ohne Blick auf die Morgendämmerung, ohne Licht aus dem Orient, kann einem Menschen schweren Schaden zufügen.

Ist ein Licht vorstellbar, welches diese Dunkelheit in einem Leben überwinden kann? Das glaube ich nicht, zumindest nicht innerhalb der Grenzen dieses Lebens. Schließlich bleibt die tatsächliche Dunkelheit der Nacht allzu oft an uns haften, und Träume verwirren uns zu Beginn eines neuen Tages. Auch der Abend erinnert uns daran, dass das Licht hier endlich ist und die Nacht wieder winkt. Völlige Klarheit ist nicht von dieser Welt. Absolute Leichtfüßigkeit ist nicht unsere Aufgabe. In unserer Geschichte wird es immer Nächte geben: Angst, Unsicherheit, Prekarität und Ungewissheit. Und wir müssen lernen, damit zu leben. Jetzt mehr denn je.

Dieses Mal sind wir wieder gefordert, den Rhythmus von Tag und Nacht zu respektieren, den Tatsachen nicht vorzugreifen, sondern ruhig zu bleiben. „Genug Licht, um den nächsten Schritt zu tun“, schrieb der englische Theologe John Henry Newman in seinem berühmten Gedicht “Lead, kindly light“. Den Augenblick in der Lichtung genießen, die Offenbarung des Unendlichen im Hier und Jetzt – und dann wieder weiterziehen, „voller Hoffnung, die ungeschlagenen Wege“, erklingt es im Kirchenlied. Und scheuen wir uns nicht vor der Nächtlichkeit, die auch Teil unseres Lebens ist: „mit unserem Traum zum Ärger, entgegen den meisten Fakten“, so geht es im Lied weiter.

Die Emmausgeschichte im Lukasevangelium (24, 13-35) nutzt genau dieses Spannungsfeld von Tag und Nacht, um die leuchtende Geschichte der Auferstehung Jesu zu erzählen. Die desillusionierten Jünger kehren in der Abenddämmerung von Jerusalem nach Emmaus zurück. Ihr Befreier ist als Verbrecher am Kreuz gestorben. Auf dem Heimweg sprechen sie miteinander über alles, was passiert ist. Ein Fremder gesellt sich zu ihnen. Es ist spät geworden, wenn sie an ihrem Ziel ankommen. Sie schlagen dem Fremden vor, die Nacht bei ihnen zu verbringen. Der Fremde gibt sich durch eine einfache Geste zu erkennen. Er wiederholt, was er beim Letzten Abendmahl vor seinem Tod am Kreuz getan hatte: Er brach und teilte das Brot als Zeichen der Verbundenheit über den Tod hinweg. Sofort verschwindet er aus ihrer Mitte. Es geht den Jüngern ein Licht auf: Der Mann scheint der auferstandene Jesus zu sein. Sie bleiben verwaist und sagen: „Brannte nicht unser Herz in uns, als er unterwegs mit uns redete und uns den Sinn der Schriften eröffnete?“ (Lk 24, 32). Mit anderen Worten: Als er in der Dunkelheit der Straße mit uns sprach, bot er uns „eine Lampe für unsere Füße“ an, genügend Licht, um sicher den nächsten Schritt auf dem Heimweg zu tun. Die Nächtlichkeit im Leben der Menschen bekommt in dieser Auferstehungsgeschichte eine neue Bedeutung: Ganz gleich, wie sehr Dunkelheit an einem haftet, ganz gleich, wie sehr die Seele belastet ist und die Trauer einen nach unten zieht, es wird immer „einen leuchtenden Pfad“ geben, der einen nach Hause bringt. Christinnen und Christen glauben, dass es jemanden gibt, der sie nach Hause bringt, „über die Schwelle, in ein neues Morgen“.

Unterdessen fährt der ICE zwischen Brüssel und Köln immer noch an meinem Fenster hier in Leuven vorbei. Es besteht also noch Hoffnung, dass ich in der Zwischenzeit – zwischen Nacht und Tag, zwischen Tod und Leben, in Zeiten der Corona-Pandemie und danach – an die Arbeit gehen werde. Da ich meine Studentinnen und Studenten vermisse, gibt es mir keine Genugtuung, sie mit ihren blassen Gesichtern auf dem Computerbildschirm aufleuchten zu sehen. Ich möchte das Licht in ihren Augen sehen und ihre Sehnsucht nach einem neuen Aufbruch – ex oriente lux.

Bert Roebben ist Professor für Religionspädagogik an der Katholisch-Theologischen Fakultät der Universität Bonn. Im Frühjahr 2020 schrieb er das Buch „Volharden in de broosheid. Spiritualiteit in tijden van corona“ (Antwerpen, Halewijn), im dem er Zeugnis ablegt von seinem eigenen Umgang mit der Ambiguïtat dieser Krise: Was ist die „neue Normalität“, die alle hoffen und wollen? Er beschreibt die Ambivalenzen, die er selbst während der Zeit des Lockdown zwischen Hoffnung und Angst erlebt hat. Er entwickelt eine spirituelle Perspektive, die den Tatsachen ins Auge sieht und gleichzeitig eine neue Zukunft in Richtung eines „neuen verwundbaren Wir“ eröffnet. Auf diese Weise will er zumindest die Stummheit durchbrechen, die uns überwältigt, wenn wir mit Unsicherheit konfrontiert sind und uns die traditionellen Worte keinen Trost mehr spenden.

Foto: Mika Baumeister – Unsplash


Veröffentlicht von Praktische Theologie

Institut für Praktische Theologie Katholisch-Theologische Fakultät Universität Wien Schenkenstrasse 8-10 1010 Wien c/o Assoc.-Prof. Dr. Regina Polak, MAS (Admin)

Kommentar verfassen

Trage deine Daten unten ein oder klicke ein Icon um dich einzuloggen:

WordPress.com-Logo

Du kommentierst mit Deinem WordPress.com-Konto. Abmelden /  Ändern )

Google Foto

Du kommentierst mit Deinem Google-Konto. Abmelden /  Ändern )

Twitter-Bild

Du kommentierst mit Deinem Twitter-Konto. Abmelden /  Ändern )

Facebook-Foto

Du kommentierst mit Deinem Facebook-Konto. Abmelden /  Ändern )

Verbinde mit %s

This site uses Akismet to reduce spam. Learn how your comment data is processed.

%d Bloggern gefällt das: